C'est au 16 de la calle Santo Cristo, à Frigiliana (Espagne), que j'ai pu profiter tout l'été des hauteurs andalouses afin d'achever l'ultime rewriting de mon manuscrit sur Bob Dylan (un "roman" achevé dans la "junior suite" 822 du Chelsea Hotel de New York l'an passé), ainsi que les relectures de ma traduction d'un américain post-Beat, quasiment inédit et introuvable depuis lurette. Le roman constitue une tentative incrédule de plonger dans le "climat Dylan". La traduction voudrait exhumer un texte vigoureux et foutraque dont le ton m'a paru d'une radicale néo-modernité. Comme le guitariste perdu qui sur scène ne veut pas interrompre le gigantesque larsen qu'il vient de déclencher mais dans la folie duquel il voudrait persister encore un peu, histoire de voir ce qui pourra bien en sortir de monstrueusement neuf. Je suis comme lui : les yeux écarquillés et les oreilles en torches.
Les Cheminées des Fées, en Cappadoce - tuf blanc, roche
produite par la cendre des volcans qui façonnèrent, voilà 60 millions d'années, cette région de Turquie. Surmontées de leur couronne de basalte, les Fées montent dans le paysage leur garde
débonnaire. La première fois que mon attention fut attirée sur cet étrange chaos mystique, c'était une carte-postale envoyée de Nevsehir, qui les représentait. Je lançai alors à
Bordeaux ma première revue littéraire, Le Banquet, en 1987. Ces quelques mots : "Je suis errant depuis deux mois. Bonne chance à la nouvelle revue. Je dépose au bord de son berceau
ces "cheminées des fées"". Signé : Jacques Lacarrière.
